Foi uma noite perfeita, com um vinho excelente, jazz suave e um jantar na casa da minha melhor amiga. Mas algo no chef que ela havia contratado parecia errado. Ele continuava lançando olhares nervosos para o forno, nunca deixando ninguém se aproximar. Quando, de alguma forma, consegui abri-lo, o que encontrei lá dentro transformou a noite em um pesadelo.
À luz das velas, reflexos dançavam sobre as taças de cristal, lançando sombras suaves na porcelana cuidadosamente disposta. O jazz sussurrava de alto-falantes ocultos, um pano de fundo delicado para uma noite que prometia sofisticação e celebração. Observei minha melhor amiga, Clara, radiante em seu vestido de seda esmeralda, seus olhos brilhando com o orgulho de sua recente promoção a sócia de um escritório de advocacia.
Mas nenhum de nós sabia que, por trás da superfície dessa noite aparentemente perfeita, algo sinistro estava à espreita.
Eram 21h45. A festa de jantar vibrava com conversas elegantes, taças de cristal tilintavam, e o jazz suave preenchia o ambiente. Mas ali, na cozinha, algo parecia diferente. E errado.
Eu conhecia a Clara há anos e já havia visto inúmeras festas de jantar. Mas isso era diferente.
O chef particular que ela havia contratado se movia com uma intensidade que não combinava com a celebração casual. Seu cabelo levemente sal e pimenta, um pouco longo, estava perfeitamente penteado, seu avental branco impecável e sem amassados.
Mas por baixo do exterior profissional, algo mais borbulhava. Ele estava agindo de forma… estranha.
Minha mão tremia levemente enquanto eu estendia a taça de vinho. Os dedos do chef tocaram os meus. Frios. Anormalmente frios. Um calafrio percorreu minha espinha.
“Mais Cabernet?” ele perguntou, seu sorriso não alcançando os olhos.
Eu acenei com a cabeça, incapaz de desviar o olhar. Quando ele serviu o vinho, sua mão não tremeu. Nem um milímetro. Ele estava perfeito demais. Controlado demais. Mas algo estava muito, muito errado.
O riso distante de Clara ecoou pela sala. O som parecia acionar algo no chef. Seus olhos ficavam se voltando para o forno como um tique nervoso. Não era apenas um olhar. Era um tremor completo que gritava que algo estava errado.
Sempre que um convidado se aproximava demais da cozinha, ele se posicionava como um bloqueio humano, impedindo a entrada.
Outro convidado se aproximou para pegar uma bebida. Ele correu para a cozinha e imediatamente os bloqueou, murmurando uma desculpa vaga que eu não consegui ouvir. Talvez ele pensasse que ninguém notaria. Mas eu notei.
Eu estava observando cada movimento dele.
Minha pele se arrepiava. Algo estava escondido naquela cozinha. Algo que ele não queria que ninguém visse. A cada poucos minutos, seus olhos se voltavam para o forno. Rápido. Nervoso. Um gesto que gritava que algo estava escondido.
“Está gostando da festa?” ele perguntou de repente, virando-se para mim.
Eu simplesmente acenei com a cabeça, segurando minha taça de vinho com mais força, até que meus nós dos dedos ficaram brancos.
Algo estava estranho. Não do tipo que você pode explicar, mas do tipo que faz seus nervos pegarem fogo.
A noite estava apenas começando. E algo me dizia que aquilo era só o começo.
Nesse momento, o telefone de Clara vibrou, interrompendo a atmosfera tranquila. Ela se desculpou, murmurando algo sobre uma ligação urgente de trabalho, e se afastou para um canto mais silencioso.
Perfeito.
Esperei. Contando três batimentos cardíacos.
“Vou pegar mais vinho,” murmurei para Terry, o noivo de Clara, que mal me deu atenção, imerso em uma conversa sobre alguma fusão corporativa com outro convidado.
Caminhei casualmente em direção ao pequeno bar perto da cozinha, enquanto o chef estava absorvido no preparo dos aperitivos. Ele não notou quando me aproximei mais da cozinha, que parecia encolher a cada passo. O forno se destacava.
Ele não me ouviu. Não me percebeu.
Minha mão alcançou a garrafa de vinho. Mas meus olhos? Focados naquele forno industrial.
Algo estava lá dentro. Ele estava escondendo algo? Mas o quê?
Meu coração disparou. Suor se acumulou em minha testa.
A cozinha brilhava como uma sala de operação estéril. As superfícies de aço inoxidável refletiam minha silhueta nervosa. Tudo estava perfeito demais. Limpo demais. O tipo de limpo que grita que algo está perigosamente ominoso.
O chef continuava arrumando os aperitivos, sem perceber que eu estava na cozinha… sua área cuidadosamente restrita. Eu me movia lentamente. Cada passo calculado. Deliberado.
O forno me chamava. Não com calor. Não com a promessa de uma refeição deliciosa. Mas com uma atração magnética de algo proibido.
Um leve puxão e a porta do forno rangeu. O cheiro me atingiu primeiro. Não era carne assada. Nem ervas. Mas algo ácido. Como se algo estivesse queimando.
Minha respiração se prendeu na minha garganta. Não era uma refeição.
“OH MEU DEUS… NÃO PODE SER!” gritei, tossindo.
Envelopes amassados fumegavam dentro do forno. Alguns queimados nas bordas, outros milagrosamente intactos. A caligrafia de Clara… aqueles loops e curvas elegantes que eu já havia visto mil vezes, espreitavam através dos papéis chamuscados como sussurros fantasmagóricos.
E lá, bem no centro… estava uma caixa de joias.
A mesma do seu chá de noivado. A que Terry havia apresentado com tanta dramaticidade e amor meses atrás. Agora estava lá, entre memórias queimadas, suas bordas negras e chamuscadas.
Meus dedos pairaram sobre os papéis. Um envelope restava, parcialmente queimado. A caligrafia distinta de Clara ainda era visível através da fuligem.
“O QUE VOCÊ ESTÁ FAZENDO?” Uma voz cortou a cozinha como uma lâmina cirúrgica. Fria. Precisa. Carregada com algo mais profundo do que mera surpresa.
Eu não me movi. Não estremeci. Em vez disso, me virei lentamente, meu coração disparando.
O chef estava ali, não mais o profissional charmoso que entretinha os convidados. Seus olhos agora carregavam a intensidade de um predador pego no meio da caçada.
“Eu acho que a melhor pergunta é… o que VOCÊ está fazendo?”
Atrás de mim, a porta do forno estava aberta como um portal para segredos de algo sombrio. Algo que nunca deveria ser descoberto.
Os olhos do chef se moviam, um cálculo sinistro correndo por trás daqueles olhos. Um passo errado. Uma palavra errada… e tudo se quebraria.
“O que diabos está acontecendo aqui?” Gritei, alto o suficiente para que todos ouvissem. Em um instante, a cozinha se transformou em uma panela de pressão de tensão.
Os convidados, perplexos, avançaram com uma crescente sensação de algo aterradoramente desconhecido.
A mão de Terry tremia violentamente, enquanto ele quebrava o silêncio, apontando o dedo para o forno aberto.
“Isso é… a nossa caixa de anel de noivado?” ele ofegou.
Clara correu para dentro e ficou parada, congelada como uma estátua.
“E essas são minhas cartas pessoais,” ela sussurrou. “Minhas fotografias privadas. Por que VOCÊ as tem?”
Uma risada escapou dos lábios do chef, enquanto ele tirava o avental e o arremessava no chão. Mas não era uma risada de humor. Era o som de algo gravemente sinistro.
“Você não se lembra de mim, lembra, Clara?”
A maneira como ele disse o nome dela. Isso fez a pele de todos se arrepiar.
Os olhos de Clara — aqueles olhos afiados que poderiam dissecar argumentos legais complexos em segundos — agora pareciam frágeis. Incertas. Pela primeira vez, ela parecia pequena.
“Quem é você?” Ela gritou, tremendo.
O homem deu um passo à frente. Depois outro. Cada passo parecia uma contagem regressiva para algo inevitável. Algo que estava sendo preparado há anos.
Os convidados prenderam a respiração enquanto o ar ficava denso e sufocante. E ninguém naquela sala estava preparado para o que estava por vir.
“Por que você tem minhas cartas? Minhas fotos?! Por que você as destruiu?” A voz de Clara quebrou o silêncio.
Timothy, um dos convidados, se inclinou para frente. Seus dedos trêmulos puxaram uma fotografia parcialmente queimada de Clara e Terry, capturados em um momento de pura felicidade durante o noivado.
“Ele tem roubado de você,” ele disse, as peças se encaixando como um quebra-cabeça grotesco. “Essas cartas, essas lembranças… são suas, não são?”
Clara acenou com a cabeça. Sua fúria queimava mais forte do que os papéis fumegantes no forno. “Por quê? O que diabos está acontecendo?”
A risada do chef foi como vidro quebrado. “Você realmente não se lembra de mim, não é?”
A sala prendeu a respiração. A tensão se enrolava como uma cobra pronta para atacar.
“Eu sou ADRIAN!” ele revelou. “Seu ex-namorado. O homem que você descartou. Aquele que você achou que estava morto.”
Clara cambaleou para trás. “Não. Isso não pode ser. Eu ouvi que o Adrian morreu em um acidente há dois anos.”
“Um acidente QUE VOCÊ causou!” ele rugiu, anos de raiva explodindo naquele único momento.
Seu dedo apontou para ela. Acusatório. Doloroso. “Você me deixou. Me quebrou. Eu não conseguia funcionar. Não conseguia respirar. E então veio a colisão que quase me tirou a respiração.”
Ele tocou o rosto. Traçou as linhas das cicatrizes cirúrgicas escondidas sob sua fachada de chef profissional.
“Enxertos de pele,” sussurrou. “Cirurgias. Vários procedimentos. Não sou mais o homem que era. Mas estou aqui. VIVO. Meu coração queimando com o desejo de VINGANÇA.”
Os convidados trocaram olhares horrorizados, incapazes de processar o que estavam ouvindo.
Terry deu um passo à frente, seus olhos perfurando os de Adrian. “O que diabos está acontecendo aqui?” ele exigiu.
O sorriso de Adrian era uma lâmina afiada. “FECHAMENTO. Clara seguiu em frente tão facilmente… um novo trabalho, uma nova vida, um novo amor. Enquanto isso, eu fui deixado para apodrecer. Então, decidi, se eu não posso ter felicidade, ela também não pode. Essas cartas, essas fotos, esse anel… todos símbolos da sua vida perfeita. Eu queria queimá-los, assim como ela queimou nosso passado.”
O rosto de Clara estava marcado pela dor, lágrimas escorrendo pelas suas bochechas. “Adrian, eu não causei seu acidente. Te deixar foi a decisão mais difícil da minha vida. Você era… você era insuportável. Eu tive que me salvar.”
“Me salvar? E quanto a mim? Você sequer considerou as consequências de suas ações?”
“Chega,” gritou Terry, sua paciência se esgotando. “Vou chamar a polícia.”
Logo, sirenes soaram à distância. E a noite estava longe de terminar.
As luzes vermelhas e azuis pintaram a elegante sala de jantar em uma dança surreal de cores. Adrian estava sentado silenciosamente no banco de trás do carro da polícia, seus olhos nunca se afastando de Clara. Não com raiva. Não com ódio. Mas com uma intensidade gélida que falava de algo mais profundo. Não resolvido. E ominoso.
Clara desabou na cadeira, seu vestido de grife se espalhando ao redor dela como um sonho quebrado. As paredes brancas e impecáveis de repente se sentiram sufocantes.
“Como?” ela sussurrou. “Como ele me encontrou?”
Sua mão tremia. Eu a apertei, sentindo a fragilidade por baixo de seu exterior normalmente inabalável.
Terry ficou perto, protetor e ainda confuso, tentando entender como alguém do passado de Clara poderia invadir a vida deles tão completamente.
“Ele foi paciente,” eu disse suavemente. “Esperando. Planejando.”
Os olhos de Clara estavam distantes e assombrados.
Do lado de fora, as luzes traseiras do carro da polícia desapareceram na escuridão. Levando Adrian. Levando a ameaça imediata. Mas algo me dizia que isso não havia terminado. Não de jeito nenhum.
A configuração elegante da festa de jantar parecia uma cena de crime. Taças de champanhe. Aperitivos meio comidos. Memórias espalhadas. Uma celebração do sucesso profissional de Clara havia se tornado outra coisa completamente diferente. Um pesadelo servido em porcelana fina.
Eu não conseguia parar de pensar nos “e se”. E se eu não tivesse sido curiosa? E se a porta do forno tivesse permanecido fechada? Que plano tortuoso poderia ter se desenrolado? O que mais ele estava buscando?
Algumas feridas não cicatrizam. Elas esperam. Pacientes. Perigosas. Prontas para serem reabertas.
E alguns fantasmas? Eles não assombram apenas as memórias. Às vezes… cozinham seu jantar, disfarçados.
