**Nuvens de chumbo pairavam sobre a cidade, como se prestes a despejar um pesado manto de neve.**
A manhã de inverno surgiu úmida e insuportavelmente fria. O ar atravessava a pele até os ossos, e os raros flocos de neve giravam lentamente no ar, assentando-se sobre os tetos dos carros e as lajotas das calçadas.
Lídia Nikolaevna, bem enrolada num xale de lã e ajeitando o capuz do casaco, caminhava apressada em direção ao salão de festas, apertando contra o peito uma caixa com flores e velas.
Amanhã seria o casamento de seu filho Pavel. Seu único filho, a pessoa mais querida de sua vida, que finalmente decidira unir sua vida à de Veronika — uma moça doce, educada, com bons modos, que irradiava cuidado e gentileza… ou assim parecia a Lídia até pouco tempo atrás.
Mas ultimamente algo dentro dela começou a inquietá-la. Talvez fosse apenas intuição materna? Ou haveria algo que ela ainda não sabia?
Ela queria acreditar que tudo estava indo bem. Mas não conseguia confiar totalmente a organização de um evento tão importante a estranhos.
Se Pavel permanecia tranquilo, Lídia não encontrava paz. Os pensamentos sobre o grande dia a consumiam: desde o cronograma da festa até o posicionamento das taças. Por isso ela foi até lá hoje — para ver tudo com os próprios olhos.
O estacionamento do complexo já estava quase cheio: trabalhadores do bufê descarregavam caixas de alimentos, designers faziam os últimos retoques na área de fotos, testavam o som em algum lugar.
Lídia estacionou no canto, pegou do porta-malas uma caixa delicada com lírios brancos, ramos de eucalipto e velas em castiçais dourados. Esses detalhes haviam sido ideia dela — para trazer calor e aconchego ao evento. O casamento precisava ser não só bonito, mas vivo e cheio de significado.
Ao entrar no salão, Lídia se sentiu um pouco aliviada. O ambiente estava exatamente como ela imaginava: toalhas de mesa cor champanhe, guirlandas de flores naturais, luz suave e acolhedora.
Ela percorreu as mesas, conferindo cada detalhe. Músicos afinavam seus instrumentos, garçons arrumavam os talheres com cuidado.
Da cozinha vinha o aroma de especiarias, carne assada e pão fresco.
O chef — um homem de meia-idade, com barba grisalha e um sorriso confiante — garantiu que tudo estaria pronto no horário, sem falhas.
Ao ouvir isso, Lídia sentiu o primeiro alívio de verdade naquele dia.
Ela voltou à sua caixa e começou a decorar a mesa dos noivos. Com carinho, posicionou os lírios, ajeitou os ramos verdes, arrumou os tecidos e escolheu as velas apropriadas.
Ao centro, colocou um cartão com votos calorosos de amor, compreensão e felicidade.
Olhando o salão, pela primeira vez naquela manhã, permitiu-se sentar e respirar fundo.
Mas de repente, o silêncio foi interrompido por vozes. Vinham de uma sala pequena que Lídia antes julgara ser um depósito. Eram vozes femininas, animadas, com um tom de autossatisfação.
Uma delas — especialmente familiar — fez seu coração apertar. Lídia se aproximou com cautela.
— O principal é que o Pavlik não desconfia de nada — disse Tamara Vasilievna, mãe da noiva, com uma risadinha.
— Claro — respondeu outra. — Ele é tão gentil e inocente. A Veronika está se saindo bem, faz tudo certinho.
— E o apartamento? — perguntou uma terceira, cuja voz Lídia não reconheceu.
— Está quase tudo resolvido — disse Tamara. — Depois do casamento, ele vai transferir a escritura. É um apartamento central, espaçoso — herdado da avó. Não aproveitar seria um pecado.
Lídia congelou. Aquele apartamento… era o lar. O lugar onde Pavel deu seus primeiros passos, onde aprendeu a falar, a ler, onde ela e o marido viveram os melhores anos de suas vidas…
— E ele realmente não percebe nada? — perguntou a terceira mulher.
— Está apaixonado como um garoto. Por Veronika, ele faz qualquer coisa. O segredo é sorrir, concordar e não contrariar.
— E seu marido? — voltou a pergunta.
— Valery? — bufou Tamara. — Está sempre enfiado nos livros. Tentou reclamar umas vezes, dizendo que isso não era certo. Eu expliquei: não estamos mais nos anos 90, temos que pensar no futuro. A Veronika merece isso.
Lídia se afastou da porta como se tivesse levado um empurrão. O coração batia com tanta força que parecia querer escapar do peito.
No lugar da raiva, veio uma dor amarga, como se algo frágil dentro dela tivesse se quebrado.
Ela voltou ao salão, onde tudo ainda brilhava com aparência festiva. Mas agora, toda aquela beleza parecia falsa, enganosa.
Ela precisava agir. Agora. Pegou o telefone, discou para o filho, mas desistiu. Não. Isso precisava ser uma conversa pessoal.
Quando Pavel chegou — radiante, com os olhos brilhando de alegria — Lídia o encontrou na entrada. Ele a abraçou, sorriu calorosamente e perguntou:
— Mãe, o que você achou? Está tudo bonito?
— Muito bonito, meu filho — respondeu ela, com calma. — Mas precisamos conversar. Agora. É sério.
Sentaram-se no carro dela. As portas se fecharam com um baque surdo, isolando-os do frio e da agitação.
Lá dentro, reinava o silêncio, interrompido apenas pelo leve zumbido do aquecedor. Pavel olhou para a mãe, confuso:
— Mãe, você está me assustando… O que aconteceu?
Lídia apertou as mãos sobre o colo, respirou fundo e começou:
— Nunca me meti na sua vida. Nem nas suas amizades, nem nos seus relacionamentos. Mas hoje ouvi, por acaso, uma conversa. Da Tamara Vasilievna e das parentes dela. Elas estavam falando de você… de tudo.
E o que eu ouvi… partiu meu coração. Eu precisava te contar.
Pavel franziu a testa, o rosto ficou tenso.
— O que exatamente você ouviu? — perguntou, num tom mais baixo, contido.
— Disseram que a Veronika está interpretando um papel. Que tudo faz parte de um plano. Que você é apenas alguém doce e fácil de manipular. Que o objetivo principal é conseguir o apartamento. Que você não é um marido — é um meio para um fim.
Pavel ficou em silêncio. Olhava fixamente o para-brisa, onde os flocos de neve giravam devagar.
Por fim, sussurrou:
— Não pode ser… Você tem certeza?
— Tenho — respondeu Lídia, suavemente. — Eu estava ali. Elas nem tentaram esconder. Para elas, era como conversar sobre o clima.
Pavel passou a mão no rosto. Parecia que o chão havia desaparecido sob seus pés.
— Por que você me conta isso um dia antes do casamento? — havia dor e mágoa na voz dele.
— Porque só descobri hoje — respondeu Lídia. — E não podia ficar calada. Não podia deixar você passar por isso sem saber da verdade.
Pavel fechou os olhos, cerrou os punhos e depois respirou fundo.
— Obrigado — disse em voz baixa. — Dói muito. Mas é melhor saber agora do que descobrir tarde demais.
Lídia ia dizer algo, mas ele a abraçou — apertado, quase desesperado.
— Obrigado, mãe. Só você está sempre do meu lado.
Do lado de fora, a neve caía cada vez mais intensa, cobrindo as ruas com um manto branco.
Dentro do carro, amadurecia uma decisão — difícil, mas necessária.
— Preciso de um tempo para pensar — disse Pavel. — Mas obrigado. Talvez você tenha me salvado de um erro que eu jamais perdoaria.
À noite, Pavel ligou para Veronika e pediu para se encontrarem.
Na fonte da praça — onde tudo entre eles havia começado.
Estava silencioso, o frio mordia a pele, os flocos de neve giravam no ar.
— Pavel, você está me assustando — disse ela ao se aproximar. — O que aconteceu?
— Eu sei de tudo. Sobre o apartamento. Sobre o plano. Sobre como você “me ama” por conveniência.
— Quem te disse isso?! É tudo mentira! — exclamou Veronika.
— Eu ouvi. E minha mãe também. E sua mãe… ela disse o suficiente.
Veronika ficou imóvel. O rosto endureceu. Depois suspirou baixo:
— Você acha que eu nunca te amei?
— Acho que você amou o que eu podia te dar. E isso é bem diferente.
Ele tirou o anel, entregou-lhe a caixinha:
— Fique com ele. Não vai haver casamento.
Ela ficou ali parada, sem conseguir dizer uma palavra. Depois se virou bruscamente e foi embora.
A neve caía suave sobre seus ombros. Seus passos a levavam para longe da fonte.
Pavel a observava se afastar, e sentia crescer dentro de si uma nova sensação — liberdade.
Em casa, no silêncio da noite de inverno, Lídia preparou chá. A neve continuava a cair lá fora, suave e silenciosa.
Ela a observava com um leve e pensativo sorriso. Seu coração estava em paz.
Seu filho continuava sendo ele mesmo. Claro que doeria. Mas essa dor passaria.
Já se ele tivesse se casado sem saber de nada… essa dor o acompanharia para sempre.
Ele vai superar. Ele é forte. E o mais importante — ele está livre.
