Essa história nunca deveria começar assim, mas era a verdade: dura, desconfortável e incômoda para uma cidade que preferia não notar meninos como Ethan Miller.
A tempestade transformou as ruas de Cleveland em canais de água turbulenta. A chuva batia no asfalto, ricocheteava e se acumulava sob um viaduto, onde carros passavam sem diminuir a velocidade.
Os faróis cortavam a escuridão, espalhando água nas calçadas, sem nunca parar tempo suficiente para se importar.
No meio da rua alagada estava uma mulher.
Ela estava grávida, encharcada e tremendo, lutando apenas para se manter em pé. Seu telefone estava submerso, inútil. Um dos sapatos havia desaparecido. Cada tentativa de se levantar terminava da mesma forma—dor contorcendo seu rosto antes que ela desabasse novamente, sem fôlego.
Os carros diminuíram a velocidade.
Os motoristas olharam.
E então seguiram adiante.
Debaixo do viaduto, Ethan viu tudo.
Ele tinha doze anos—magro, quase invisível, usando uma jaqueta grande demais e rasgada na manga. Dormia em papelão, comia onde podia e aprendeu cedo que ser invisível era a maneira mais segura de sobreviver. A chuva encharcava suas roupas e a fome corroía seu estômago.
Ele deveria ter ficado parado.
Crianças como ele não intervêm.
