Fiquei parada na varanda, o casaco esticado sobre minha barriga grávida, uma mão segurando a do meu filho de três anos.
“Tyler, fique perto da mamãe”, sussurrei. Seus dedinhos tremiam nos meus.
Meu marido, Mark, não se moveu. Olhava para a entrada da garagem como um estranho à própria vida. Atrás dele, sua mãe Linda cruzou os braços, o rosto firme e definitivo — como um veredicto já dado.
Engoli em seco. “Mark… por favor. Diz alguma coisa.”
Ele finalmente me olhou, com os olhos vazios. “Emily, isso não está funcionando.”
E então eu ouvi.
No começo foi fraco — depois impossível de ignorar. Uma risada feminina vinda do nosso quarto lá em cima. Não pertencia àquele lugar. Não à minha casa.
Os lábios de Linda se curvaram. “Vá”, disse ela. “Deixe-a ver.”
A porta do quarto se abriu. Uma mulher saiu lentamente, enrolada em um dos meus roupões como se fosse dela. Cabelo loiro. Batom perfeito. Uma confiança tranquila que fez minha pele arrepiar. Ela se apoiou no corrimão, olhando para Mark como se já tivesse vencido.
“Ah”, disse com leveza, “você ainda está aqui.”
Minha garganta se fechou. “Quem é você?”
Ela inclinou a cabeça. “Jessica. E ele me escolheu.”
Mark não negou. Nem reagiu.
