Meu olhar se fixou na sogra, cujo estado lembrava alguém que acabara de encontrar um fantasma. Em sua mão, tremulava nervosamente um pequeno envelope, e seus olhos permaneceram congelados em expressão de pânico. A música alta do salão de festas do antigo casarão abafava todos os sons, tornando nossa conversa completamente confidencial.
Esta manhã de maio, ensolarada, deveria ter sido o dia perfeito. O antigo casarão da família do meu noivo, Sergey, estava prestes a receber inúmeros convidados. Os garçons habilmente posicionavam taças de cristal, o ar se enchia com aromas de rosas frescas e champagne refinado. Retratos caros emoldurados ricamente pareciam observar o que acontecia pelas paredes.
— “Anastasia, você notou que Sergey está meio estranho hoje?” — sussurrou a sogra, olhando ao redor com preocupação.
Franzi a testa. Realmente, Sergey parecia tenso o dia todo. Ele estava do outro lado do salão, com o telefone pressionado ao ouvido, seu rosto impenetrável.
— “Deve ser nervos antes do casamento”, — tentei minimizar, ajeitando o véu.
— “Olhe isto. Agora mesmo.” — ela me entregou o envelope e se misturou aos convidados, retomando sua habitual expressão de alta sociedade.
Escondida atrás de uma coluna, abri o bilhete com pressa. Meu coração parou.
“Sergey e sua turma planejam se livrar de você depois do casamento. Você é apenas parte do plano deles. Eles têm interesse na herança da sua família. Fuja, se quiser permanecer viva.”
A primeira reação foi rir de nervoso. Achei que fosse uma piada da sogra. Mas, então, lembrei-me das conversas suspeitas de Sergey, que ele interrompia sempre que eu chegava, de seu súbito afastamento…
Vi Sergey do outro lado da sala. Ele terminou a ligação e se virou em minha direção. Seu olhar revelava a verdade — o de um estranho calculista.
— “A Nastya!” — gritou a minha amiga, madrinha. — “É hora!”
— “Já vou! Só vou ao banheiro rapidinho!”
Atravessei o corredor de serviço e saí para o jardim, tirando os sapatos. O jardineiro ergueu a sobrancelha, mas eu apenas acenei:
— “A noiva precisa de ar!”
Fora do portão, parei um táxi.
— “Pra onde?” — o motorista perguntou, observando-me confusa.
— “Para a estação. E, por favor, rápido.”
Joguei o telefone pela janela: — “O trem sai em meia hora.”
Uma hora depois, eu estava no trem rumo a outra cidade, disfarçada com compras da lojinha da estação. Meus pensamentos giravam em torno de uma questão: será que realmente estou vivendo isso?
Lá no casarão, a confusão já deve ter começado. Fiquei pensando que história Sergey vai inventar agora. Será que vai fingir tristeza ou mostrará seu verdadeiro rosto?
Fechei os olhos, tentando dormir. Um novo recomeço me aguardava — incerto, mas com a certeza de estar segura. Melhor viver escondida do que me tornar uma noiva morta.
Transformar-se por segurança – é disso que sabem os quinze anos de prática em servir o café perfeito.
— “Seu cappuccino favorito, chegou.” — coloquei a xícara diante do cliente habitual de um café simples nos limites de Kaliningrado. — “E o muffin de mirtilo, como sempre?”
— “Você é muito gentil comigo, Vera Andreyevna.” — sorriu o professor idoso, um dos frequentadores fiéis de nossa pequena cafeteria.
Agora eu me chamava Vera. Anastasia se dissolvera no passado, junto com o vestido branco e esperanças despedaçadas. Trocar de identidade não sai barato, mas o preço valeu, sem dúvidas.
— “O que de novo no mundo?” — perguntei, vendo-o folhear notícias no tablet.
— “Outro empresário caiu em esquemas financeiros. Sergey Valeryevich Romanov, conhece esse nome?”
Minhas mãos tremiam, e a xícara soa levemente na porcelana. O rosto dele apareceu na tela – familiar até doer, um pouco envelhecido, mas ainda impecavelmente confiante.
— “O chefe da holding ‘RomanovGroup’ é suspeito em grandes fraudes.” — Abaixo, em letra miúda: “Segue o boato sobre o estranho desaparecimento de sua noiva, 15 anos atrás.”
— “Lena, você entende o que isso significa? Eu não posso simplesmente voltar!”, — eu disse por telefone, entrando em pânico. Lena, a única que sabia quem eu realmente era.
— “Anastasia, ouça! A empresa dele está sob investigação, ele nunca esteve tão vulnerável. Agora é sua chance!”, — ela falou com urgência.
— “Que vida? Aquela em que eu era uma garota ingênua, quase vítima de um assassino?”
— “Não, a vida onde você é Anastasia Vitalyevna Sokolova, e não alguma Vera de cafeteria!”
Fiquei imóvel em frente ao espelho. A mulher refletida estava mais velha, mais contida… e com brilho de aço nos olhos.
— “Lena, e sua mãe, como ela está?”
— “Vera Nikolayevna está em um asilo. Sergey a afastou da empresa. Dizem que ela fazia muitas perguntas.”
O lar de idosos “Outono Dourado” ficava num lugar pitoresco fora da cidade. Disfarçada de assistente social (com documentos comprados com minhas economias), me deixaram visitá-la sem problemas.
Lá estava ela, frágil, sentada ao lado da janela. Mas aqueles olhos, ainda sagazes, reconheceram-me imediatamente.
— “Eu sabia que você voltaria, minha querida.” — ela simplesmente disse. — “Sente-se, conte como passou estes anos.”
Contei sobre a nova vida – a cafeteria, as noites silenciosas com livros, o recomeço. Ela acenava com a cabeça e, depois, falou:
— “Ele planejava forjar um acidente durante a lua de mel, no iate. Tudo estava preparado.”
Sua voz tremeu:
— “Agora, me mandou para cá ‘viver meus dias’, porque comecei a cavar seus esquemas. Sabe quantos ‘acidentes’ aconteceram com seus parceiros nesses anos?”
— “Vera Nikolayevna”, — peguei sua mão com cuidado. — “Tem provas?”
Ela sorriu:
— “Querida, guardo um cofre cheio delas. Você acha que fiquei calada por nada? Esperei. Esperei por você.”
Nos olhos dela brilhou a mesma centelha — a que vi todas as manhãs no espelho.
— “Então, querida noiva, que surpresa de casamento vamos dar ao meu filho?”
— “A senhora realmente de uma agência reguladora?” — a recepcionista estranhou meus documentos.
— “Exatamente.” — ajeitei meus óculos de armadura sóbria. — “Estamos realizando uma investigação urgente, por conta das publicações recentes.”
Meu gabinete ficava dois andares abaixo do escritório de Sergey, dentro da “RomanovGroup”. Toda manhã eu via sua Maybach preta chegando na entrada. Sergey mal mudou — mesma postura impecável, terno elegante, olhar dominante. Seus advogados haviam abafado o escândalo… por ora.
— “Margarita Olegovna, tem um minutinho?” — chamei a contadora-chefe. — “Não lembro se vi mal, mas pareceu haver algumas discrepâncias no balanço de 2023.”
Ela ficou pálida. Assim como presumia Vera Nikolayevna, ela sabia demais.
— “Nastya, algo acontece”, — a voz de Lena tremeu no telefone. — “Me vigiam há dois dias.”
— “Calma.” — tranquei a porta. — “O pendrive está a salvo?”
— “Sim, mas os homens do Sergey…”
— “Esteja pronta. E lembre-se — amanhã, às dez, conforme combinado.”
Olhando pela janela, vi dois homens corpulentos em trajes civis. A segurança da empresa começava a se preocupar. Era hora de acelerar.
— “Sergey Valeryevich, tem uma visita pra você.” — disse a secretária, nervosa.
— “Eu deixei claro para NÃO deixar ninguém entrar!”
— “Ela afirma que você a abandonou no altar, quinze anos atrás.”
O silêncio encheu a sala. Entrei decidida, sem esperar ser chamada.
Ele ergueu os olhos dos papéis. Seu rosto era uma máscara.
— “Você…”
— “Oi, querido. Não esperava?”
Ele apertou um código no celular:
— “Segurança pra cá!”
— “Não precisa.” — coloquei uma pasta sobre a mesa. — “Seus documentos já estão com as autoridades. Margarita Olegovna foi falante. E sua mãe… ela passou anos juntando provas contra você.”
Ele estremeceu, e sua mão foi em direção à gaveta.
— “Não recomendo.” — alertei. — “Disparar vai causar muito barulho. Lá fora, do lado principal, a promotoria já espera.”
Vi o medo aparecer em seu rosto — pela primeira vez.
— “O que você quer?” — ele perguntou friamente.
— “A verdade. Me conte sobre o iate. Sobre o ‘acidente’ que vocês planejavam.”
Ele recostou-se na cadeira e, inesperadamente, riu:
— “Você cresceu, Nastya. Sim, eu ia eliminá-la. Sua herança seria um investimento. E então… por anos precisei fingir ser o noivo arrasado.”
— “E quantas vidas foram levadas nesses anos?”
— “É negócios, querida. Aqui não há espaço pra sentimentos.”
O barulho da porta aumentando deixou claro: os investigadores estavam chegando.
— “Sabe? Obrigada à sua mãe. Ela não só salvou minha vida, como me ensinou paciência: às vezes é preciso esperar muito para dar o golpe certo.”
Três meses depois, sentada em meu café preferido em Kaliningrado, assistia ao tribunal pela TV — Sergey foi condenado a quinze anos de prisão. Os anos que vivi escondida correspondem à sentença.
— “Seu cappuccino, professora.” — servi à minha cliente habitual.
— “Obrigada, Vera… quero dizer, Anastasia Vitalyevna.” — ele sorriu, tímido. — “Agora você volta à vida antiga?”
Olhei a cafeteria, os cantinhos acolhedores, os frequentadores que se tornaram família.
— “Sabe, professor… Talvez aquela vida anterior nem fosse real. Talvez eu só esteja começando a viver de verdade agora. Eu comprei esse café e fico aqui.”
Lá fora, a chuva de primavera caía, trazendo o frescor da liberdade.
E agora, do ponto de vista do marido:
Arrumei a gravata no espelho. Faltava uma semana para a cerimônia, e cada passo estava planejado. Menos um: minha mãe, que andava parece que me observando demais.
Há três meses, tudo parecia simples. Estávamos no restaurante “Jean-Jacques” com Igor e Dima, meus sócios.
— “Pessoal, problema.” — girava o copo de uísque. — “Precisamos de cinco milhões de euros para o contrato na China.”
— “Podemos pegar empréstimo…” — começou Dima.
— “Quem vai aprovar isso depois do fracasso imobiliário?” — sorri.
Igor olhou o teto e disse: — “E quanto à sua noiva? Você falou que a família dela era bem de vida?”
Parecia que o ar sumiu.
— “Nem fale nisso.” — Dima negou. — “Isso é perigoso.”
— “Por quê?” — Igor se inclinou. — “Acidentes acontecem. Iates não são completamente seguros…”
Ela se apaixonou já no terceiro encontro. Vi quando ela olhou pra mim no restaurante “Pushkin” — olhos brilhantes, mãos inquietas. Falava da galeria onde trabalhava, e eu interpretava o noivo ideal.
— “Serezha, por que você desliga o celular quando estamos juntos?” — ela perguntou.
— “Porque quero focar em você.” — sorri, lembrando das aulas de teatro da universidade.
Ela corou e acreditou. Assim como em cada promessa.
Minha mãe reparou nos papéis da iate.
— “Sergey,” — ela disse no jantar, mexendo no borcht de ontem. — “Você nem gosta de barco. Para que o iate?”
— “Para a lua de mel, mãe. Uma surpresa pra Nastya.”
Ela me encarou e disse: — “Você não está sendo você. Em que está se metendo?”
Planejamos tudo no escritório:
Casamento.
Lua de mel no iate.
Acidente no mar.
Viúvo herda tudo.
À noite, mãe tentou me fazer ver: — “Sergey, pare com isso. Lembre-se de quem você era.”
— “Quem? Um perdedor com dívidas?” — respondi. — “Eu decido meu caminho.”
— “A que custo?” — ela chorou.
— “A qualquer preço,” — respondi, fechando a porta.
Na manhã do casamento, tudo estava pronto. O traje impecável, o plano em curso.
— “Pronto?” — Igor perguntou.
— “Mais do que isso. Hora do show.”
Mas o dia foi diferente.
Os primeiros trinta minutos pareciam perfeitos.
— “Onde está Nastya?” — perguntei. — “Alguém a viu?”
A casa inteira se mobilizou. Eu ligava, procurava. O celular dela sem sinal.
— “Talvez nervos do casamento…” — sugeriu uma madrinha.
Olhei pra minha mãe. Ela sentada, imóvel, com um sorriso que não era de preocupação — era de confiança.
— “Droga, Serezha!” — Igor disse no meu escritório já vazio. — “E agora?”
— “Vamos à polícia.” — massageei a testa. — “Vamos fingir que estamos buscando a desaparecida.”
— “Você entendeu o plano? Iate reservado…” — Igor interrompeu.
— “Plano ajustado.” — servi conhaque. — “Agora falo que sou o noivo preocupado, cuja noiva sumiu antes da festa.”
— “E o dinheiro?” — Dima perguntou.
— “Arrumamos outro jeito.”
Dima pensou: — “E sua mãe? Será que ela desconfiou?”
A ficha caiu: o comportamento estranhamente atento da minha mãe. Ela me fo**u os planos.
— “Droga.” — palavras saíram entre dentes. — “Ela deixou tudo ir pro ralo.”
À noite, descobri-a no jardim de inverno, cuidando das orquídeas.
— “O que você contou a ela?”
Ela nem virou: — “A verdade, meu filho.”
— “Você tem ideia do que fez?” — a segurei pelo ombro. — “Tanto esforço…”
Ela olhou com exaustão, sem medo: — “Você sabe o que ia fazer? Eliminar alguém que acreditava em você?”
— “É negócios.” — disse firme.
— “Negócios?” — ela riu amargamente. — “Desde quando você se torna esse homem?”
— “Basta!” — tirei a rega de sua mão. — “Você prejudicou tudo. Mas eu me viro.”
— “Como? Vai me destruir também?”
Fiquei sem resposta. No olhar dela, nada além de tristeza profunda.
— “Não.” — respirei fundo. — “Mas vai se afastar da empresa. Vai ser melhor assim.”
Uma semana depois, a história do desaparecimento ganhou a mídia. Dei entrevistas, ofereci recompensa. A imprensa acolheu bem.
— “E agora?” — Igor perguntou no novo escritório.
— “Vamos buscar novos negócios.” — entreguei-lhe pastas. — “Algumas empresas estão em dificuldades…”
— “Coincidência?” — ele sorriu.
— “Algo assim.” — ri. — “Regra número um — nada de mais casamentos.”
Olhei para as luzes da cidade ao anoitecer, pensando em Nastya. Onde ela estivesse, não importava. Novas oportunidades surgiam, e dessa vez, nada ou ninguém destruiria meu plano.
Nem minha mãe.
Mas, de alguma forma, ela conseguiu. E você já conhece o fim.
