Ar puro cortava o rosto de Igor como agulhas, mas ele não sentia o frio. Tudo dentro dele havia congelado — o coração se transformara num bloco de gelo, mais gelado que qualquer nevasca. Ele estava parado no meio de um parque nevado, coberto pelo crepúsculo, e fitava os transeuntes com desespero, tentando encontrar aquela pequena figura no macacão vermelho‑framboesa. Misha. Seu neto.
Para Igor, aquele menino era o mundo inteiro. Com o celular na mão, amaldiçoava o instante em que se distraiu por uma ligação de trabalho. Apenas um minuto de desatenção — e seu coração se apertava com medo e culpa. Ele se culpava implacavelmente, com cada fibra, com cada célula de seu corpo robusto.
Em sua mente ecoava um único refrão de medo: “Vou perdê‑lo”. No último ano, sua vida tinha sido uma sucessão de perdas irreparáveis. Primeiro, a esposa se foi — silenciosa e lentamente, consumida pela doença. Depois, chegou a terrível notícia do Himalaia — sua filha e seu genro haviam morrido. Pais de Misha.
Aquele menino de olhar sério e sorriso meigo era agora o único elo que ligava Igor ao passado. Sua única âncora. Pensar em perdê‑lo o sufocava. Ele se agarrava a Misha como quem se afoga se apega a um galho. Não conseguia imaginar a vida sem ele.
A angústia crescia. E ele gritou, com a voz falhando:
— Misha! Misha, meu amor! Onde você está?!
Só encontrou silêncio, e o assobio do vento carregando neve. Os transeuntes olhavam com reprovação — para eles, era só um avô descuidado, que perdera a criança. Mas ninguém sabia o quanto de dor havia escondido naquele grito.
Quando a esperança quase se esgotava, ouviu um grito fino e assustado, vindo da direção do rio. Igor paralisou. Era a voz de Misha, um grito que gelava o sangue nas veias.
Sem pensar, correu para a margem. Sabia como aquele rio era traiçoeiro. O gelo parecia firme, mas sob a neve fofa havia finos poços de água. E lá, na água escura, um pequeno vulto lutava. Misha.
O coração de Igor despedaçou. Correu, afundando na neve, tropeçando, quase sem ar. Parecia impossível alcançar distância alguma. Ele viu seu neto brigar contra a água gelada, a roupa puxando‑o para baixo. Sabia que não chegaria a tempo. Mas, no instante em que o desespero o engolia, uma figura surgiu da sombra. Uma mulher.
Ela agiu rápido, quase como um animal — deslizou sobre o gelo, deitada, e chegou até a fenda. Num só movimento forte, puxou Misha para fora, o arrastou até a margem.
Igor correu e agarrou o neto da neve, apertando‑o com toda força. O menino tremia e chorava. Sem dizer nada, Igor fixou o olhar na mulher e ordenou:
— Venha comigo. Para casa. Para se aquecer.
Ela o seguiu sem hesitar.
No carro, enrolado na jaqueta do avô, Misha foi se acalmando aos poucos. Um médico disse que tudo ficaria bem. Em casa, Igor o colocou para dormir, e foi lentamente até a cozinha, onde encontrou a mulher, ainda com o casaco antigo dele. Ela estava frágil, exausta, com dor nos olhos.
— Como você se chama? — ele perguntou, estendendo a caneca de chá.
— Anna.
— Obrigado, Anna. Você salvou meu neto. Meu único tesouro. Nem imagina o que isso significa pra mim.
Ele queria entregar dinheiro a ela, mas ela afastou as mãos.
— Não fiz nada de especial. Apenas estava no lugar certo. Qualquer um faria o mesmo.
Igor viu a verdade em suas palavras. Sem ganância, sem interesse — apenas cansaço e tristeza.
— Talvez você precise de um emprego? — perguntou ele suavemente. — Tenho um restaurante, posso te oferecer uma vaga na cozinha. Salário modesto, mas estabilidade. Se topar, será bem‑vinda.
Os olhos de Anna se encheram de lágrimas.
— Obrigada… Sim, aceito.
As semanas passaram rapidamente. Igor dedicava‑se a Misha e ao restaurante. Mas via-se observando Anna. Ela trabalhava com dedicação impressionante, organização e intuição. Às vezes, dava sugestões aos chefs, como se tivesse nascido na cozinha.
Até que veio o grande desafio: um banquete para um político influente, demandas especiais, prazo curtíssimo. Uma chance para o restaurante crescer — e um risco para Igor.
Foi então que ele percebeu o talento de Anna. Ela tomou as rédeas, organizou a equipe, propôs ajustes. O banquete foi um sucesso.
Naquele momento, Igor entendeu: diante dele estava não uma mera auxiliar, mas alguém digno de confiança. Alguém buscando uma segunda chance — que havia encontrado no trabalho e na família que surgia.
Naquela noite, enquanto se preparava para o banquete, o telefone tocou. Era Viktor Petrovich, seu chef, com a voz tomada pela dor.
— Igor, aconteceu algo… — raspou ele. — Eu caí das escadas… quebrei a perna. Estou engessado. Não poderei trabalhar.
O coração de Igor estremeceu.
— E o menu? Você conseguiu começar? E quanto ao pedido do senhor Sedykh?
— Não… ainda nem comecei… me desculpe, falhei com você.
Igor desligou, atordoado. Se perdesse aquele banquete, arruinaria a reputação construída em anos. O desespero o dominou.
Chamou a equipe na cozinha, rosto fechado, exausto.
— Estamos em emergência — ele anunciou. — Viktor não pode assumir. Amanhã é o banquete do senhor Sedykh, e não há menu pronto.
Um silêncio estupefato tomou o ambiente. O jovem assistente, Sergei, se queixou:
— Mas Ivanovich, como vamos fazer isso? Sem chef, sem receita… é impossível! Não sabemos o gosto do cliente!
Do canto da cozinha, onde Anna permanecia em silêncio, ela se aproximou com voz suave, porém firme:
— Posso ver o pedido?
Igor lhe estendeu as exigências por escrito. De repente, sua timidez desapareceu. Movimentos certeiros, postura ereta, olhar firme. Rapidamente, ela começou a rabiscar no verso do papel.
E o que ela fez foi muito mais do que trocar pratos: montou um menu inteiro, como se soubesse todos os detalhes de antemão. Substituiu itens caros por equivalentes elegantes e econômicos. Planejou a ordem de serviço, os tempos de preparo, combinações de sabor que formavam uma sinfonia.
Sergei, antes cético, ficou boquiaberto. Seus olhos se arregalaram. Aquilo não era apenas um conjunto de pratos. Era arte.
Quando Anna terminou, entregou a folha a Igor. Ele leu e percebeu que era a salvação. Sergei aplaudiu primeiro, seguido por todos. A cozinha explodiu em aplausos, suspiros de alívio. Igor estava impactado. A mulher por quem sentia compaixão mostrou ser uma chef de talento excepcional.
Depois que o tumulto se acalmou, Igor chamou Anna ao escritório. Olhou-a nos olhos, um sentimento de respeito crescendo nele.
— Anna, por que escondeu seu talento? — perguntou. — Com tamanha capacidade, por que aceitou ser auxiliar?
Ela baixou os olhos, nervosa. As pontas dos dedos roçavam o jaleco. Então ergueu o olhar e falou com voz trêmula, mas firme:
— Tive meu restaurante. Meu restaurante. Antes de me casar, coloquei ali toda minha alma. Era minha vida, minha felicidade.
Depois, conheci meu marido. Ele era também restaurateur, carismático e bem‑sucedido. Eu o amava e confiava. Com o tempo, percebi que ele tinha vícios — jogava, roubava do restaurante. Eu o confrontei. Ele enlouqueceu e sequestrou nosso filho, Sasha, que tinha problemas no coração.
Anna prendeu os punhos, a voz vacilou:
— Ele o manteve trancado, exigindo que eu entregasse o restaurante. Sasha morreu por um ataque de medo e solidão. Sem remédios, sem mãe…
Perdi a cabeça. Peguei uma arma… atirei nele. Ele sobreviveu. Depois, virou tudo contra mim. Fui julgada. Recebi pena. Perdida reputação. O restaurante foi vendido.
Igor silenciou, lembrando as manchetes que vira. Agora, via a mulher diante de si, forte, resiliente, marcante — e incrivelmente talentosa.
— Eu acredito em você, Anna — disse ele com firmeza. — Amanhã, você será a chefe do banquete. Não é um pedido. É uma ordem.
O banquete foi um sucesso retumbante. O senhor Sedykh elogiou cada prato. Os convidados, extasiados. E Anna, de chapéu branco, confiante, comandava a cozinha.
Igor a observava e percebeu: estava perdidamente apaixonado. Amava aquela mulher — forte, marcada pela dor, mas inquebrantável. Seu coração voltou a pulsar — vivo, verdadeiro, repleto de amor e esperança.
Quando o último convidado partiu e a cozinha esvaziou, Igor se aproximou de Anna, que mexia distraída em uma panela. Ele pegou sua mão. Estava fria, mas sentia que tinha vida.
— Anna… — sua voz rouca. — Case-se comigo. Eu te amo.
Anna o olhou. Luz e dor se misturavam em seu rosto. Lágrimas brilhavam na ponta dos cílios, a voz falhou:
— Igor… eu também amo você. Muito. Mas não posso. Fui condenada. Estou marcada pelo meu passado. Não quero atrapalhar sua vida, sua reputação. Você é um chef de prestígio, e eu… não sou digna de você. Você merece mais.
Alguns dias depois, Igor foi visitar Viktor Petrovich — que já se recuperava da fratura. Contou tudo: quem era Anna, sua tragédia, o quanto a amava.
O velho chef ouviu, assentiu, e sorriu com leve malícia:
— Você diz que ela não é digna? Ainda não viu do que ela é capaz. Tenho uma ideia que a convencerá melhor que palavras.
Na noite seguinte, Igor levou Anna a um local abandonado na periferia da cidade. Ela reconheceu o lugar — era o restaurante que fora dela. Aquele que o marido roubara e vendêra.
Mas ele não estava em ruínas. Tinha janelas novas, pintura fresca, brilho nobre da restauração. E na entrada, uma placa neon acesa:
**“Restaurante ‘Sasha’”**
— O que é isso?.. — sussurrou ela, atônita. Lágrimas começaram a rolar.
Igor sorriu suavemente:
— Anna… eu não posso me casar com alguém sem dowry, sem posses. Isso não seria digno de um restaurateur prestigiado. Então fiz você minha igual. Comprei este prédio, recuperei o restaurante, e o rebatizei em homenagem ao seu filho. Agora ele é seu. Totalmente seu.
Ele tirou do bolso uma caixinha de veludo, abriu-a e estendeu‑lhe. Havia um anel com um grande e puro diamante.
— E agora, senhora restaurateur — disse ele com voz grave e cheia de amor e respeito — eu, senhor restaurateur, peço oficialmente sua mão e seu coração. Como iguais. Agora você tem tudo para estar ao meu lado. E até mais. Você merece o melhor.
Anna olhou o anel, sorriu entre as lágrimas e ergueu o dedo. Ele deslizou a aliança cuidadosamente. Naquele momento, ela entendeu: não só seu restaurante ressurgira das cinzas — sua vida também renascia. Onde parecia que tudo estava perdido, agora florescia o amor. E a justiça, enfim, se realizava.
