Darius Stone deveria estar em Seattle. Um negócio havia fracassado, e seu jato particular fora retido para inspeção. Portland não fazia parte dos planos — era apenas uma parada inconveniente. Mas quando o serviço de carro o deixou perto de um café charmoso na Alberta Street, algo inesperado despertou dentro dele. Uma centelha de familiaridade, como uma memória roçando sua pele.
Ele quase passou sem perceber. Mas algo — um instinto, um impulso — o fez olhar para a vitrine do café.
E lá estava ela.
Nia.
Mesmo depois de seis anos, ele a reconheceria em qualquer lugar.
Seus cachos estavam presos do mesmo jeito que costumava usar nas manhãs de domingo. Ela se inclinava com delicadeza em direção a três crianças — uma menina e dois meninos — nenhum com mais de cinco anos. Sua expressão era terna, cheia de carinho.
Mas o que abalou Darius profundamente foi o modo como as crianças olhavam para ela.
E como se pareciam com ele.
A mesma pele morena e rica. As mesmas maçãs do rosto marcadas. As mesmas covinhas.
Suas covinhas.
Covinhas que ele só havia compartilhado com uma mulher.
A mulher que desaparecera de sua vida.
Seis anos atrás.
O divórcio deles fora abrupto, barulhento e público. Darius estava embriagado pelo sucesso após fechar um enorme negócio de investimentos. Nia queria paz — jardins, fins de semana tranquilos, uma vida que não estivesse sempre em ritmo acelerado. Eles brigavam o tempo todo — por tempo, por dinheiro, pelo futuro que nunca conseguiram construir. Especialmente pelas crianças que nunca tiveram.
As últimas palavras que ela dissera ainda ecoavam:
“Você não me vê, Darius. Você só vê o que quer construir.”
Então ela foi embora.
Sem deixar endereço. Sem ligações. Apenas silêncio.
E ele a deixou ir.
Agora
Dentro do café, as crianças rabiscavam guardanapos com giz de cera. Nia se inclinou sobre a menininha — sua filha — e delicadamente colocou um giz atrás da orelha dela. Darius sentiu uma pontada aguda no peito. A criança era a imagem de Nia naquela idade. Ele sabia — porque um dia valorizou cada foto, cada lembrança, cada palavra que ela já havia compartilhado.
Ele entrou. Um pequeno sino acima da porta soou suavemente.
No instante em que Nia o viu, a cor desapareceu de seu rosto.
— Darius — ela sussurrou.
A voz dela o atingiu como uma onda. As crianças pararam de desenhar. A menina estreitou os olhos — desconfiada, protetora, corajosa. O mais velho dos meninos inclinou a cabeça, como se tentasse reconhecer aquele rosto tão parecido com o seu.
— Eu não esperava te ver aqui — disse Nia, levantando-se.
— Eu não esperava encontrar isso — respondeu Darius. — Trigêmeos. E… você.
Ela não piscou.
— Eu não estava escondendo eles.
— Não? — sua voz falhou. — Então como chama desaparecer por seis anos com meus filhos?
O café ficou em silêncio ao redor deles. Nia o conduziu até uma mesa lateral, os olhos intensos, mas serenos.
