Os Nomes Que Me Deram
Minha família menosprezava minha vida militar, me chamando de “fazedora de papel” que “brincava de soldado”. Quando voei para casa para estar com meu avô em suas últimas horas, eles tentaram me impedir de entrar no quarto do hospital, dizendo que eu não era “verdadeira família”.
Meu nome é Cassandra Sharp. Tenho quarenta e dois anos, e os últimos três anos me ensinaram que a lealdade em uma família nem sempre é recíproca — especialmente quando acham que você é apenas uma guarda glorificada.
Às 4:30 de uma terça-feira
O telefone tocou às 4h30 da manhã. Meu avô — o homem que me criou depois que meus pais morreram em um acidente de carro quando eu tinha oito anos — sofreu um AVC grave. Os médicos do Methodist Hospital, em Dallas, lhe deram no máximo quarenta e oito horas. Eu estava no Afeganistão, supervisionando uma operação ultrassecreta que levou dezoito meses para ser organizada. Mas família é família. Em seis horas, eu já estava a caminho de casa, com o estômago apertado pelo trabalho inacabado em dois continentes. Não esperava entrar diretamente em uma “reunião de família” que parecia um interrogatório.
O Caso de Caridade
Os Sharp sempre foram complicados. Meu avô, Robert Sharp, era veterano da Coreia que construiu uma pequena empresa de construção do zero. Quando ele me acolheu, seus três filhos adultos — meus tios Tommy e Dale e minha tia Patricia — deixaram claro que eu era o “caso de caridade”, a sobrinha órfã que nunca seria nada de especial. Eles me toleravam porque meu avô insistia, lembrando-me ao mesmo tempo que eu não pertencia.
Os feriados eram um desfile de pequenas humilhações. Meus primos listavam conquistas — Tommy Jr. com seu diploma de direito, a filha de Patricia na escola de medicina, o filho de Dale entrando nos negócios da família — enquanto eu era “a menina que foi brincar de soldado”. Essa era a expressão deles quando me alistei aos dezoito anos.
“Cassie é uma sonhadora”, dizia a tia Patricia a quem quisesse ouvir. “Acha que o Exército vai transformá-la em algo. Coitada, vai acabar só guardando um portão.” O tio Tommy, advogado de indenizações com complexo de Deus, era pior. “O exército mira em crianças como ela”, dizia durante o peru e a torta. “Promete coisas grandes, usa e descarta. Ela vai voltar em quatro anos com nada além de dores nas costas e pesadelos.”
Eles nunca perguntaram sobre missões, treinamentos, OCS, ou sobre o fato de eu ter terminado em segundo na turma. Em suas mentes, eu ainda era a garotinha assustada de oito anos segurando um ursinho na mesa do pai deles. O único que realmente acreditava em mim era meu avô. Ele tinha sido sargento na Coreia. Entendia o serviço. Mas nem ele conhecia o quadro completo. Meu trabalho não permitia.
O Trabalho Que Eles Nunca Viram
Comecei como segunda-tenente em inteligência militar. Minha aptidão para línguas e padrões chamou atenção de pessoas importantes. Aos vinte e cinco anos, eu coordenava operações de inteligência humana na Europa Oriental. Aos trinta, coordenava esforços antiterroristas multagências em três fusos horários. Aos trinta e cinco, ganhei minha primeira estrela — na época, a mulher mais jovem na história do Exército a conseguir isso.
Minha família não sabia de nada disso. A história oficial — por segurança operacional — era que eu era coordenadora de logística em postos pelo mundo. Soava entediante, exatamente o que eles esperavam que o “caso de caridade” fizesse. O desprezo deles tornava a capa perfeita. Quem suspeitaria que a discreta e aparentemente comum Cassie Sharp briefava os chefes do Estado-Maior e carregava códigos que abrem portas sobre as quais ninguém fala?
